Il Vangelo della fiducia – XIV Domenica del Tempo Ordinario

Il clima non era affatto sereno. Alcuni consideravano Gesù un bestemmiatore; altri arrivavano a dire che operasse prodigi in nome di Beelzebul; persino Giovanni il Battista, dal carcere, sembrava attraversato da una sorta di sconcerto dinanzi a un Messia che non corrispondeva del tutto all’immagine da lui annunciata. Anche i centri più rilevanti, quelli che avrebbero dovuto riconoscere la novità di Dio, restavano sostanzialmente indifferenti. Non a caso, poco prima del brano evangelico che ascoltiamo, Gesù pronuncia parole dure verso quelle città che avevano visto molti segni e tuttavia non avevano mosso un passo sulla via della conversione.

Sembra quasi di percepire in lui l’eco amara del libro delle Lamntazioni: che cosa avrei dovuto fare di più e non ho fatto? Di fronte a segni evidenti dell’opera di Dio, il cuore può diventare ostinato, fino a non vedere più nulla, fino a decidere che quella presenza vada tolta di mezzo.

E tuttavia accade qualcosa di inatteso. Mentre chi presume di sapere non accoglie, chi è ai margini restituisce una disponibilità sorprendente: pubblicani, peccatori, donne, malati, poveri, gente senza prestigio e senza voce. Coloro che non avevano titoli per vantarsi diventano i primi destinatari del Vangelo. Non perché la povertà o la marginalità siano automaticamente garanzia di fede, ma perché chi non è pieno di sé ha ancora spazio per lasciarsi raggiungere. Chi non pretende di possedere Dio può ancora riconoscerlo quando passa.

Gesù, allora, non si lascia imprigionare dall’amarezza del rifiuto, non risponde con il risentimento. Al contrario, si abbandona alla lode: «Ti rendo lode, Padre, Signore del cielo e della terra». È una lode che nasce dentro una situazione difficile, non fuori da essa. Gesù non loda perché tutto va bene, ma perché, anche dentro ciò che sembra fallire, riconosce il Padre all’opera.

Ecco ciò a cui siamo chiamati: a riconoscere l’agire di Dio anche quando i nostri schemi vengono disattesi. Noi spesso immaginiamo che Dio debba passare attraverso ciò che è forte, evidente, riconosciuto, approvato. Gesù invece contempla il Padre che si compiace di rivelarsi ai piccoli, non ai superficiali, non agli ingenui, ma a coloro che hanno il cuore libero dalla presunzione di bastare a se stessi.

I “piccoli” del Vangelo non sono persone senza pensiero, senza intelligenza. Sono coloro che accolgono Dio come compagno dei propri giorni, come sostegno della propria fatica, come presenza che non umilia ma solleva.

Per questo Gesù può dire: «Venite a me, voi tutti che siete stanchi e oppressi, e io vi darò ristoro». Venite con il peso reale della vostra vita, non con l’immagine ideale che vorreste mostrare.

La stanchezza di cui parla Gesù non è soltanto fisica. È la stanchezza di chi porta fatiche non dette, responsabilità che schiacciano, delusioni che hanno tolto slancio, sensi di colpa che impediscono di respirare. È la stanchezza di chi ha provato a reggere tutto da solo, di chi si è sentito giudicato, di chi si è scoperto fragile, di chi non riesce più a corrispondere alle attese proprie e altrui.

A costoro Gesù non offre un sistema di pensiero, ma se stesso: «Venite a me». Il ristoro cristiano non è anzitutto la soluzione immediata dei problemi, ma una relazione nella quale il peso della vita non è più portato in solitudine. Gesù non promette una vita senza giogo; dice piuttosto: «Prendete il mio giogo sopra di voi». Il giogo resta, ma non è più il giogo della paura, della prestazione, dell’orgoglio, del giudizio, dell’apparenza. È il giogo di chi cammina con Cristo e da lui impara la mitezza e l’umiltà del cuore.

«Imparate da me, che sono mite e umile di cuore». È come se Gesù dicesse: non imparate soltanto le mie parole, imparate il mio modo di stare nella vita. Imparate da me a non rispondere al rifiuto con la durezza; imparate da me a non lasciarvi avvelenare dalla delusione; imparate da me a cercare l’opera del Padre anche quando gli uomini non riconoscono, non comprendono, non accolgono.

La mitezza di Gesù non è debolezza. È la forza di chi non ha bisogno di imporsi per essere vero. L’umiltà di Gesù non è rinuncia alla propria dignità. È la libertà di chi riceve tutto dal Padre e non deve difendere continuamente se stesso. Per questo il suo giogo è dolce e il suo peso leggero: non perché la vita diventi facile, ma perché smette di essere disumana. Cristo non toglie necessariamente ogni fatica, ma le impedisce di diventare disperazione. Non elimina ogni peso, ma lo attraversa con noi.