Quando la fiducia genera vita – XXXIII Domenica del Tempo Ordinario

Conosciamo tutti il peso che acquistano le parole, i gesti e i doni di una persona che sta per prendere congedo da noi. Cose che, in altri momenti, avremmo forse accolto senza particolare attenzione diventano preziose, perché ci parlano di una relazione che ha segnato la nostra vita. Non conta tanto ciò che ci viene lasciato, quanto il legame di cui quel dono porta la memoria.

Le parole che oggi risuonano per noi appartengono proprio a un momento di congedo. Gesù è alla vigilia della sua passione. Sta per lasciare i suoi e sa bene quanto la sua partenza li turberà. Eppure non li lascia a mani vuote. Affida loro qualcosa di sé, come nella parabola dell’uomo che, prima di partire, consegna i propri beni ai servi, «a ciascuno secondo le sue capacità».

Il talento non è anzitutto qualcosa che il servo possiede, ma qualcosa che gli viene affidato. Prima ancora di chiedergli che cosa saprà farne, il padrone gli manifesta la propria fiducia. E questo cambia il modo di leggere la parabola. Al centro non ci sono le capacità da mettere a frutto, ma una relazione che continua anche nell’assenza. Il padrone parte, ma ciò che ha consegnato permette ai servi di custodire il legame con lui e di esprimerlo attraverso le loro scelte.

Che cosa custodiamo noi delle persone che hanno segnato la nostra storia? E come continua a vivere in noi ciò che abbiamo ricevuto da loro?

Viene da pensare alle parole pronunciate da Gesù durante l’ultima cena: «Fate questo in memoria di me». Che cosa ha inteso consegnare ai suoi? Soltanto un rito da ripetere oppure un modo di stare al mondo che renda ancora riconoscibile la sua presenza? La memoria di Gesù non si esaurisce nella ripetizione di ciò che egli ha compiuto. Chiede che la sua vita continui a prendere forma nella nostra.

Il talento della parabola non coincide, dunque, con le doti naturali, con le abilità acquisite o con ciò che siamo riusciti a diventare. È qualcosa che precede le nostre prestazioni: è la fiducia che Dio ha riposto in noi, affidandoci ciò che gli appartiene. E ciò che gli appartiene non può essere custodito come una proprietà privata.

Pensiamo a certe persone incontrate lungo il cammino. A volte è bastata la loro presenza perché arrivassimo a comprendere qualcosa di noi che prima non riuscivamo a vedere. Qualcuno ci ha dato credito quando noi stessi avevamo smesso di accordarcene. Qualcun altro ha avuto cura di una nostra fragilità senza farcela pesare. Forse non disponeva di mezzi particolari. Eppure, attraverso di lui, abbiamo conosciuto qualcosa della premura stessa di Dio.

Non è forse questo uno dei modi in cui il talento porta frutto? Quando ciò che abbiamo ricevuto diventa, per qualcun altro, occasione di vita.

La gioia promessa ai primi due servi non arriva soltanto alla fine, come ricompensa per il lavoro svolto. Ne hanno già assaporato qualcosa ogni volta che hanno visto crescere ciò che era stato loro affidato. La gioia del padrone, nella quale sono invitati a entrare, è la gioia di un bene che non è rimasto chiuso nelle loro mani.

La fede ci educa a riconoscere questa trama nascosta della nostra esistenza.

Che cosa ne abbiamo fatto della fiducia ricevuta?

I primi due servi hanno osato. Il terzo, invece, ha preferito sotterrare il talento. Non lo ha disperso, non lo ha sperperato. Lo ha restituito intatto. E proprio qui sta il dramma. Ha creduto che la fedeltà consistesse nel conservare ciò che aveva ricevuto, senza lasciarsi coinvolgere. La sua paura gli ha impedito di riconoscere il volto del padrone. Lo chiama uomo duro, uno che pretende di raccogliere dove non ha seminato. La fiducia che gli era stata accordata è diventata, ai suoi occhi, una minaccia da cui difendersi.

A ben vedere, il suo errore non è aver fallito un’impresa, ma aver rinunciato a vivere per paura di sbagliare.

Può accadere anche a noi. Possiamo scambiare la fedeltà al Vangelo con la ripetizione di formule che non ci interrogano più. Possiamo custodire la castità senza aver imparato ad amare, vivere per anni accanto a una persona senza avere più il coraggio di immaginare qualcosa insieme, esercitare un ministero senza permettere alla Parola che annunciamo di modificare il nostro modo di guardare gli altri.

Tutto può apparire al suo posto. Il talento è ancora lì, intatto. Ma è sottoterra.

La parabola ci mette davanti a un paradosso: il servo che ha voluto conservare tutto finisce per perdere anche ciò che aveva. Gli altri, invece, proprio perché hanno rischiato, scoprono una ricchezza che prima non conoscevano.

«È dando che si riceve», recita la preghiera comunemente attribuita a Francesco d’Assisi. Non è un invito generico alla generosità. È una parola che tocca il modo stesso in cui diventiamo noi stessi. Ciò che abbiamo ricevuto rivela la propria fecondità quando trova spazio nella vita di un altro. Solo allora comprendiamo fino in fondo quale dono ci fosse stato affidato.

L’amore, è stato scritto, mette le ali, non usa lucchetti, non scava buche.

La mia vita porta ancora i segni di un amore che non ho dimenticato? E chi mi incontra può riconoscere, almeno in qualcosa, la fiducia che il Signore ha avuto in me?